我的投影仪连着1950第31章 号角未响锈蚀的铜号单元一

林默的指尖刚触到锈蚀军号的一瞬间一股强烈的眩晕感袭来像是有人猛地拽住了他的灵魂。

眼前景象急速扭曲展馆内的柔和灯光被黑夜吞没耳边骤然响起呼啸的风声与泥土碎石落下的声音——那风如野兽般撕扯着耳膜夹杂着远处炮弹落地前的尖啸和冻土崩裂的闷响。

寒意从脚底窜上脊背仿佛全身毛孔都被冰针刺穿。

他睁开眼时已然置身于战壕之中。

冷风割面带着铁锈与雪粒的粗粝触感刮得脸颊生疼。

他下意识抬手去挡指尖却只触到一层薄霜覆盖在皮肤上。

四周一片黑暗唯有远处零星火光跳跃在泥墙上投下晃动的人影像一群沉默的鬼魂正在祈祷。

火光照亮了一张张年轻而坚毅的脸庞：有的眉骨结了冰碴嘴唇干裂渗血；有的手指冻得发紫仍在一遍遍检查枪栓。

战士们低声交谈着声音压得极低像风吹过枯草。

有人整理弹药金属碰撞发出清脆的“咔嗒”声；有人靠着潮湿的土墙闭目养神呼吸沉重而规律；还有人默默擦拭着手中的武器布料摩擦枪管的声音沙哑而专注仿佛这是最后一次抚摸它们。

林默踉跄几步靠在战壕壁上掌心传来湿冷黏腻的触感——那是渗水的泥土混合着血渍。

他呼吸急促胸口起伏剧烈甚至能听见自己心跳撞击肋骨的“咚咚”声。

他能闻到空气中混合着硝烟、汗水和血腥的气息还有一丝若有若无的焦糊味像是烧尽的棉布残留的余烬。

这味道钻进鼻腔直抵脑髓令人作呕却又无法回避。

这不是幻觉不是梦。

这里是真实的战场是1950年冬天的松骨峰——抗美援朝战场上最惨烈的战役之一即将打响的地方。

“如果我回不去请替我看一眼新中国。

” 一个声音在他身边响起低沉却坚定穿透了寒夜的寂静。

林默转头看去那是一个年轻的志愿军号手二十出头的模样穿着一件洗得发白的棉衣袖口磨出了毛边脸上带着泥灰但眼神明亮如星映着远处微弱的火光。

他正握紧手中的军号低头看着地上的一张纸——入党申请书。

纸张已被雪水浸湿一角字迹工整几处墨痕晕开显然是写作者情绪激动所致。

他的手指微微颤抖却仍将每一个笔画写得端正有力。

“你……你是谁？”林默下意识开口声音有些发抖喉咙像是被冻住。

“李振东。

”号手抬起头露出一个微笑嘴角皲裂渗着血丝“十七岁参军当了三年通信兵后来调到号兵班。

今天是我第一次吹冲锋号。

” 林默怔住了。

他知道这个名字——松骨峰阻击战中正是这位号手在敌军轰炸后依然挺身而出用嘹亮的号角唤醒战友带领他们发起最后冲锋。

那是载入军史的一刻也是无数人记忆中最痛心的一幕。

“你不害怕吗？”林默低声问声音几乎被风声吞没。

“怕啊。

”李振东笑了笑目光落在军号上指尖轻轻抚过铜管上的划痕“可我知道我们守的是身后祖国的山河是家里的爹娘孩子。

只要还有一口气就得冲。

” 他将入党申请书轻轻叠好塞进胸前口袋又从怀里掏出一枚小小的糖块递给了旁边的战友：“要是我走了帮我带回去给我妹妹她最爱吃甜的。

” 那位战友接过糖块重重点头眼中已有泪光却一句话也没说。

那一瞬林默听见了某种东西碎裂的声音——不是炮弹而是人心深处最柔软的部分。

林默站在一旁喉咙像被什么堵住了。

他蹲下来看着一个个战士在临行前彼此托付遗物：有人把家书塞进战友口袋信封上写着“母收”字迹稚嫩；有人留下半块银元说“帮我寄回去”语气平静得像在交代明天的伙食；还有人低声念叨着“记得告诉家里我没给咱中国人丢脸”声音轻得如同自语却重重砸在林默的心上。

这些话像一根根针扎进了他的灵魂。

他曾无数次修复文物也曾对历史怀有敬意但他从未真正理解那些名字背后的分量。

现在他第一次触摸到了它们的灵魂——不只是故事不只是数据而是鲜活的生命是燃烧的信念是无悔的选择。

夜色深沉远处传来飞机轰鸣由远及近如同死神的脚步。

紧接着是一阵猛烈的炮火爆炸声大地猛然震颤战壕剧烈摇晃尘土簌簌落下砸在肩头呛入口鼻。

战士们纷纷起身握紧武器动作整齐划一没有一句多余的话。

李振东站了起来将军号举到唇边闭上眼深深吸了一口气。

那一刻林默看见他胸膛剧烈起伏手指因寒冷和紧张而微微颤抖但眼神却如磐石般坚定。

下一秒冲锋号响彻山谷。

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