我的投影仪连着1950第331章 琴弦断了心还在跳

上海市博物馆的库房深处时间仿佛凝固成了灰尘。

林默推开那扇沉重的铁门一股混合着樟木、旧纸和金属锈蚀的复杂气味扑面而来。

这里是文物的沉睡之地也是他新的战场。

那条来自库房管理处的消息像一颗投入静水的小石子在他心中漾开一圈圈新的涟漪。

自从捐出怀表他以为自己与1950年的风雪已经作了最后的告别但那条消息却暗示着故事远未结束。

他按照登记表上的编号找到了那个“特别”的箱子。

它被遗忘在货架的最底层箱体上用褪色的毛笔字写着“战时捐赠-文艺物资”。

打开锈迹斑斑的锁扣一股尘封已久的木香逸出。

箱子里没有军功章没有家书只有一把断裂的小提琴。

琴身是深沉的暗红色木料上布满了细密的裂纹像一张苍老的面孔。

四根琴弦只剩下最细的那根E弦孤零零地绷在琴颈上琴弓早已不知所踪。

这不像一件乐器更像一具战争的残骸。

林默小心翼翼地将它捧起指尖触碰到冰冷的木头一种莫名的熟悉感涌上心头。

他翻过琴身在琴箱内侧发现了一行用小刀刻下的字字迹稚嫩却用力。

“等胜利了我给你拉一首。

” 没有署名没有日期只有一个温柔而坚定的承诺。

那个“你”是谁？ 那个拉琴的人又在哪里？ 鬼使神差地林默伸出手指轻轻拨动了那根唯一幸存的琴弦。

“铮——” 一声干涩、嘶哑的单音在寂静的库房里响起仿佛一声跨越了七十多年的叹息。

就在这一刹那林默感到大脑一阵轻微的眩晕。

他已经不再需要怀表了那段历史已经刻进了他的灵魂深处。

当他的情感与这件遗物产生强烈共鸣时那些尘封的画面便自行奔涌而来。

眼前的货架和尘埃瞬间褪去取而代之的是潮湿、阴冷的泥土气息和微弱的煤油灯光。

他正身处一个狭窄的坑道里头顶不时有泥土簌簌落下。

一群疲惫不堪的志愿军战士挤在坑道两侧他们身上的棉衣沾满了泥污和血迹脸上是化不开的疲惫。

然而所有人的目光都投向了坑道角落里的一个年轻人。

那是一个看起来不过十七八岁的文艺兵脸上还带着未脱的稚气。

他怀里抱着一把小提琴——正是林默手中的那一把只是那时它还完好无损。

在摇曳的灯火下他微笑着将琴搭在肩上拉动了琴弓。

没有激昂的战歌也没有华丽的炫技。

一串低沉而温柔的旋律缓缓流淌而出是那首《莫斯科郊外的晚上》。

琴声并不完美甚至有些跑调但它像一股温暖的溪流流过每个战士冰冷的心田。

坑道里没有掌声战士们只是静静地听着有的靠着坑道壁闭上了眼睛紧绷的嘴角渐渐柔和下来；有的望着头顶的黑暗眼神里流露出对家乡的思念。

在这残酷的地下战场这破碎的琴声构筑起了一片短暂而宝贵的精神避难所。

画面最终定格在那个年轻文艺兵的脸上。

他迎着战友们的目光眼中闪烁着明亮的光仿佛在说：“看音乐也能守住我们的信念。

” 幻象如潮水般退去林默猛地回过神发现自己依旧站在库房里手中捧着那把断裂的提琴。

他的眼眶有些湿润心口被一种难以言状的情感填满。

他知道那个无名文艺兵的心愿碎片不是一个任务而是一段旋律。

他要让这首在坑道里带来慰藉的旋律重新在阳光下响起。

“我需要你的帮助。

”林默找到苏晚时开门见山。

他将小提琴的故事和盘托出苏晚眼中的火焰瞬间被点燃。

“这不仅是一段旋律这是一个绝佳的纪录片题材！《战火下的琴声》！”她当即拍板行动力惊人。

在历史系实习生赵晓菲的帮助下他们从浩如烟海的战时档案中真的找到了一份模糊的手写乐谱复印件夹在一份文艺宣传队的伤亡报告里。

乐谱旁只有一行简单的标注：“《曙光》赵卫国作。

” 乐谱残缺不全许多音符已经模糊不清。

林默通过博物馆的关系联系到了沪上知名的青年小提琴演奏家陈雨欣。

起初陈雨欣对这份“业余”的乐谱兴趣寥寥。

她习惯了贝多芬和莫扎特对于一份来自战场的、不完整的曲谱她更多的是专业上的审慎。

“林先生修复古乐谱是音乐考古学的范畴非常严谨。

仅凭这些很难还原。

”她在电话里的声音客气而疏离。

林默没有争辩只是平静地问：“陈小姐你愿意听一个故事吗？” 他将坑道中的那一幕用最朴素的语言缓缓讲述出来。

电话那头沉默了许久久到林默以为她已经挂断。

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