我的投影仪连着1950第361章 断线的电话筒

夜色渐深博物馆展厅内空无一人只留下聚光灯温柔地守护着那张血染的地图。

林默最后检查了一遍展柜的安全系统轻轻合上玻璃门。

穿过幽静的长廊时脚步声在空旷的大厅里回荡像敲打着一段沉睡的历史。

回到修复室他脱下外套鼻尖忽然捕捉到一丝熟悉的气息——是昨天庆功宴上的香槟味。

瓶塞爆响、掌声雷动的画面一闪而过如今却只剩下这缕淡得几乎不存在的甜香在寂静中固执地漂浮。

但他心中却异常平静。

那场盛大的开幕式那些赞誉和泪水仿佛都已沉淀化作他内心更深沉的基石。

他开始整理库房里一批新接收的捐赠品都与抗美援朝有关。

在一个标有“通信器材”的木箱里他拿起一个黑色的胶木电话筒。

它很沉握在手中像一块冷却的铁块表面粗糙冰凉一侧有明显的破损和焦黑的痕迹像是被炮火的冲击波撕裂过指尖划过时能感受到细微的毛刺刮擦皮肤。

林默用指腹轻轻摩挲着那片刻痕忽然一阵微弱的电流感从指尖窜上手臂极轻转瞬即逝。

他怔了一下并未多想——此前几次感应后他总感觉耳边残留着模糊的底噪像是信号干扰的余音或许只是神经的错觉。

借着工作台灯昏黄的光晕他眯起眼仔细分辨。

那是用利器或许是一枚弹片在胶木上仓促而用力划出的四个字：接通！ 接通！ 字迹歪歪扭扭每一笔都深深嵌入材质带着一种近乎绝望的力道。

他的指尖顺着凹陷的笔画缓缓移动仿佛触到了那个夜晚的风雪与硝烟。

就在这时胸口口袋里的怀表传来一阵极轻微、几乎无法察觉的震动。

不是以往那种强烈的能量波动更像是一种……同频的共鸣如同两根琴弦在无声中悄然共振。

林默的心跳漏了一拍。

他知道又一个故事在等他。

他关上修复室的门拉下百叶窗将自己与窗外璀璨的上海夜景隔绝。

他坐在工作台前双手捧着那个冰冷的电话筒闭上了眼睛。

他将所有精神集中在指尖与那四个字的接触点上想象着七十多年前那个刻下它们的人是怀着怎样的心情。

“接通……”他轻声呢喃。

眼前骤然被一片浓烈的黑暗与刺眼的火光所取代。

轰——！ 剧烈的爆炸声几乎要撕裂他的耳膜热浪裹挟着泥土和碎石簌簌落下砸在钢盔上的声音清脆而密集。

空气中弥漫着硝烟的辛辣、湿土的腥气还有金属烧灼后的焦糊味。

这里是一个狭窄低矮的坑道地面泥泞潮湿脚踩下去会发出轻微的“咯吱”声。

林默发现自己正站在角落像一个透明的观察者。

不远处一个年轻的通信兵跪在地上满脸黑灰嘴唇干裂出血呼吸急促而粗重每一次吸气都带着肺部的摩擦杂音。

他面前的电话线被刚才的炮击震断了断口处闪着危险的火花发出细微的“噼啪”声。

他神情焦灼一边飞快地用牙齿咬掉胶皮一边对着话筒嘶吼：“喂！喂！听得到吗？‘长江’！听到请回答！‘长江’！” 话筒里只有一片死寂的忙音单调而冰冷。

“妈的！”他狠狠一拳砸在地上手背被尖石划破渗出血珠混进泥浆他却毫无知觉。

头顶敌机的呼啸声由远及近尖锐刺耳如同死神的哨音。

又一轮轰炸即将开始。

时间来不及了！ 他没有工具也没有时间去重新接驳。

年轻的通信兵看了一眼手中的两截裸露铜线眼神中的焦灼瞬间被一种骇人的决绝所替代。

他没有丝毫犹豫将话筒用石头压在耳边然后用自己那双布满薄茧和伤口的手一手抓住一根铜线猛地将它们按在了一起！ “滋啦——！” 刺耳的电流声响起一股青烟伴随着焦糊味瞬间升腾皮肤接触点传来剧烈的灼痛肌肉不受控制地痉挛。

年轻士兵的身体如同被闪电击中剧烈地抽搐了一下牙关死死咬住额上青筋暴起冷汗混着血水从太阳穴滑落。

剧痛让他浑身颤抖但他握着铜线的双手却像铁钳一样纹丝不动。

“……接……接通了！”他从牙缝里挤出几个字对着压在耳边的话筒用尽全身力气嘶吼“坐标……洞三……幺拐……重复……洞三……” 他的声音因为巨大的痛苦而断断续续每一个字都仿佛是从生命里榨出来的带着颤抖的尾音在坑道中回荡。

火光映照下他那张年轻的脸庞因痛苦而扭曲但眼神却亮得惊人里面只有两个字：任务。

坑道再次剧烈震动一块碎石从顶部掉落砸在他的钢盔上发出“铛”的一声闷响。

他只是晃了晃依旧死死保持着那个姿势成了一座用血肉连接信号的桥梁。

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